指尖躍動(dòng)處，藏著我與未散的魂

       指尖落在鍵盤上時(shí)，窗外的月光正漫過窗欞，像給這方書桌鋪了層薄紗。我總愛這樣，把日子里的細(xì)碎念想敲進(jìn)文檔——清晨樓下豆腐的吆喝，午后坐在陽臺(tái)的藤椅上曬曬暖陽補(bǔ)補(bǔ)鈣的悠閑，還有無數(shù)次想對母親說、卻再?zèng)]機(jī)會(huì)說的話。從前她總坐在我身旁，看我在紙上寫作業(yè)，如今沒有了她的絮叨，鍵盤聲便成了我與她“說話”的方式，敲得慢時(shí)，仿佛還能聽見她從前那句“別急，慢慢寫”。
      這些文字里藏著太多鮮活的溫度。開心時(shí)指尖會(huì)跟著輕快，想起母親曾為我煮的雞蛋面，眼眶發(fā)熱時(shí)，鍵盤聲也會(huì)慢半拍。我不愿讓這些念想只停在自己心里，便將它們整理好，投給大大小小的平臺(tái)——有時(shí)是地方副刊的短文，字里行間藏著家鄉(xiāng)的煙火；有時(shí)是網(wǎng)絡(luò)平臺(tái)的隨筆，寫盡對母親的牽掛；更多時(shí)候，是發(fā)在公眾號里，配上一張自拍的風(fēng)景、或是母親曾下地走過的鄉(xiāng)路照片，讓文字多了份可觸碰的畫面感。每當(dāng)看到后臺(tái)有讀者留言“想起了自己的媽媽”，總覺得是把母親給我的愛，又多傳了一份在人間，像她從前總愛把好吃的分給鄰居小伙伴那樣，把這份暖意傳得遠(yuǎn)些、再遠(yuǎn)些。
      有人說，文字是最久的念想。我信這話。如今沒有了泛黃的信紙，可那些發(fā)表的作品里，每一個(gè)字符都記著我的心跳與思念。我常想，百年千年后，若有陌生人讀到這些文字——無論是副刊上的鉛字、平臺(tái)里的篇章，還是公眾號留存的推送，會(huì)不會(huì)忽然停住目光？或許他們會(huì)笑我記下的瑣事太細(xì)碎，卻也能從字里行間讀出：曾有這樣一個(gè)人，在某個(gè)年代里，認(rèn)真愛著生活，更認(rèn)真念著一位遠(yuǎn)走的母親。那時(shí)的我早已化作塵土，可這些作品會(huì)替我“活著”——替我告訴后來人，我曾怎樣眷戀這人間，怎樣把對母親的思念，藏進(jìn)了每一個(gè)認(rèn)真敲下的字符里。
      指尖仍在輕敲，月光依舊溫柔。我知道，只要這些發(fā)表的作品還在，我就永遠(yuǎn)不會(huì)真正離開，母親的溫暖也不會(huì)離開。那些印在紙上、顯在屏幕上、留在公眾號里的段落，那些藏在字符里的心跳，會(huì)在時(shí)光里靜靜等一個(gè)人，輕輕讀起時(shí)，便像我仍在訴說，母親仍在傾聽。